Urania es nombre de musa.
Paseó los dedos sobre los libros, discos y marcos de fotos que llenaban la estantería. Era todo lo que quedaba de ella. Todo incluido ella misma, su nieta. La única de su sangre que quedaba para recordarla. Su madre le había llamado Urania por ella. Ese nombre que tantas mofas le había causado en el colegio y que ahora era un legado de gran valor para ella. El nombre, la cabezonería y su amor por los libros, la música y el tequila. Su padre había decidido, al poco de nacer ella, que quería poner tierra de por medio entre él y su familia. Se marchó y no se supo más de él. Y su madre decidió que no merecía la pena vivir sin él. Así que se había criado con su abuela. No sintáis pena por ella. Apenas conoció a sus padres. Eran como dos seres etéreos que sabía que habían existido, pero que no eran reales para ella. No se echa de menos algo que nunca se ha tenido. Al menos, no más de cinco segundos al día. Puso el disco de Skip James y dejó que se lamentara a todo volumen porque el diablo
